Ne repetam, suntem banali, Rosi de-ndoieli si de invidii. Ecoul a purces din Indii,
Din tarile cu papagali.
El are bronhii de corali, El poarta un miros de stridii, El, de culoarea conopidei,
A fost pictat de Marc Shagall,
Ca mai apoi sa fie dus De surdo-muti pentru pastrare La un muzeu cu scoici
de mare, Cu vantul dintr-un tarm opus,
Din care vine intrebarea, La care nu-i nici un raspuns
|