Vine contabilul, intra in mine
Sa se convinga daca mai sunt,
Ma trage-n calcule fara rusine
Si imi confisca moara de vant.
Doamne-al iluziilor, vine si vine
Vremea sa-ti macini propriul mor mant,
Sa sapi transee, sa cresti albine,
Sa semeni graul drept in cuvant.
Se recalifica mitul in graba,
Din vis se scoate sare si plumb,
Zapada alba abia daca-i alba,
Totul ce-i ieftin moare-acum scump.
Azi Don Quijote-i morarul de treaba
Care bea votca, vinde porumb.
|