Smulgem frunzele si facem pat din osul pomilor
pastem iarba si o toarcem prin burta
flaminzilor. Ne uitam in sus, la stele, nestiind
ca-s mai departe frunzele din pom, acele
scuturind in toamna moarte. Nu-ntre oameni
e cutitul dusmania, sfinta mila ci-ntre singe,
vai, si verdea neinvinsa clorofila.
|