E sapte, e seara, rasfoiesc un ziar, intimplarile
acestei planete ca reclamele luminoase apar si
dispar-si oamenii se agata cu disperare de stiri
de ratacirile unor vapoare, de catargele scufundate
in amintiri. Se muta pamintul mereu mai la nord,
singele se face mai rece, fata ta aprinsa nu stiu
cita vreme o mai suport ; e o liniste mare ce
incepe sa minta si nu cer nimic, poate un ciine
batrin sa nu ma inteleaga dar sa ma simta.
|